Extrait du livre My love, mon vampire
My love, mon vampire de Manu Causse et Marie-Pierre Oddoux aux éditions Talents hauts
Prologue « Ce fut avec un sourire aimable et tranquille que le Chasseur* s’approcha pour me tuer. » Je repose le livre. Qu’est-ce que c’est que cette ânerie ? Une page. J’ai lu une page, et déjà, je m’ennuie. La bibliothécaire a insisté : chacun de nous devait choisir un roman au CDI* et le lire. – Essaie celui-ci, Baptiste. Ça peut te plaire. C’est un succès énorme, tu sais ? Twilight , tu en as entendu parler, non ? On en a fait des films, et puis tu verras, c’est très prenant, très... J’ai rempli la fiche de prêt sans rien dire. J’aurais pu objecter que c’était un gros livre, que l’héroïne était une fille et que je détestais les histoires imaginaires. Des vampires ! Et pourquoi pas des zombies ou des petits hommes verts ? Mais à quoi bon tout ça ? La prof de français voulait que nous lisions un roman et que nous fassions un
fiche de lecture. J’avais emprunté le livre et il ne me restait plus qu’à trouver un compte rendu sur Internet, ou peut-être demander à une fille de la classe qu’elle me raconte l’histoire. À voir comme elles me regardaient au CDI, elles l’ont toutes lu, j’en suis certain. Quant à moi, dès la première page, le livre me tombe des mains. Ce n’est pas que je n’aime pas lire : je lis L’Équipe tous les jours en entier. Mais les histoires de vampires, les histoires de filles... Ce n’est pas mon truc, voilà tout. Je préfère les choses simples. « Quand la vie vous a fait don d’un rêve qui a dépassé toutes vos espérances, il serait déraisonnable de pleurer sur sa fin. » Mais ça veut dire quoi, cette phrase ? Quel genre de personnes utilise le mot « déraisonnable » ? Non, décidément, les romans, ce n’est pas mon truc. Je repose le volume noir, avec la photo des mains en noir et blanc qui tiennent une pomme rouge sur la couverture. Fascination, tu parles. C’est plutôt Consternation, oui. Tante Claire m’appelle depuis le rez-de-chaussée. – Baptiste, tu es prêt ? On va passer à table. – Je fais mes devoirs. Je lis. Mais j’ai fini. Je repousse le livre dans un coin de mon bureau, dont il ne bougera pas avant le jour où je devrai le rendre au CDI. Ce n’est pas avec des histoires de vampires que je vais gagner mon prochain match de rugby, moi Sans compter que les copains m’ont donné rendez-vous ce soir à la plage pour surfer. Je n’ai pas de temps à perdre avec la lecture. Je descends l’escalier en sifflotant. Parfois, il vaut mieux rester simple.
CHAPTER 1 Ten Reasons Not To Be A Vampire Being a vampire: how cool is that? Oh, I know. If you’ve read Twilight, you probably think being a vampire is OK. Superpowers, superstrength, superspeed, and so on. In the book, vampires are smart, strong and powerful. I’m sure that you sometimes think: “Oh, I’d love to be a vampire!” or “I wish my next boyfriend (or girlfriend) were a vampire!” Well, people, let me tell you something: being a vampire sucks*. Seriously. You don’t believe me? You think I’m exaggerating? Well, off the top of my head, I could give you ten reasons not to be a vampire. And there are many more. OK, here I go:
1 The cold. Being a vampire means you’re always cold. And I’m not talking about suffering some minor discomfort because you’d like the temperature to be higher by one or two degrees, or even ten if you want. I’m not even talking about freezing. Freezing, for a vampire, is actually almost a pleasure. I’m talking about an absolute, unbelievable cold. I don’t think human beings can even conceive of such a state of coldness. Mother always says I complain too much. “It’s not that cold, dear,” she says. “Take off that sweater and go for a walk in the park. It’s snowing tonight, it’ll warm you up!” And there I go, in my tank top and mini-skirt, strolling around in the snow. 2 Clothing. See above: the shorter the clothes, the more you look like a vampire. It’s almost as if you had to look like a vamp to be a vampire. You want me to tell you about vampire women’s fashion? OK, it’s black, black, black and an extra darker shade if you can find it. For the older women, long black dresses with maximum cleavage* are okay. And for a “young vampire”, the more you show, well... the more you show. 3 Age. Because vampires don’t get older. They may grow in strength and determination, and years or centuries might pile up over their heads, but they never change. We never change. I, Alicia
McBurnswick Von Tradderforde de Frau, look like a 16-year-old human. I have looked like this for about five centuries now, and I will probably look the same forever. And you know what? It’s a shame. Because, how shall I put this? When I look at my own body – which I avoid as much as possible –, I simply see...a mess. Hello ridiculous pointy parts, hello strange tits and bits, hello little tummy, hello hunched shoulders and shapeless legs: I look like an ill-sized, somewhat puffy, unfinished doll. “It’s alright,” Mum says, “given time, you’ll get used to it. Each of us did, you know? Besides, you look beautiful, I promise. And who knows? One day, you might evolve. Maybe sooner than you think.” Typical maternal lie. I look like nothing – and it’s even more difficult when I compare myself to my beautiful, lean, and generally magnificent parents, who both appear to be 40-year-old top models. 4 Parents. I’m 480 years old, but my eternity is only beginning and I still have parents. Parenting parents. OK, in the vampire species*, there is really no such thing as mothers and fathers. We don’t reproduce like humans (yuck! that would be disgusting!). Actually, I’d rather not get into the specifics of how a vampire is created, how I was “born” as you would say. Let me just put it this way: here I am, a young girl who has to listen to and obey her parents and will have to forever, probably, since none of us will ever grow any older. Can you imagine that? “Time to go to sleep, dear”, and I’m not allowed to say, “Can I stay up a little longer, Mum? Can’t I read a bit more before sleeping?”. I know if I ever try that, the answer will be (after a sigh, in a patient, careful voice), “You know you’re only 480, and you need your six-month-sleep every year. Now, go to your coffin*, and no reading!” 5 Rhythm. That’s a tough one. Now, you probably know – you probably think vampires sleep during the day and get up at night. It’s true... if you live somewhere up in the Artic Circle. SIX MONTHS, people! We sleep a whole six months, and stay awake for the next six. Oh, for some of us, it’s not such a pain: older vampires can sleep for only 4 or 3 months (actually, some of them are rumoured to sleep no more than two weeks a year, but this is perhaps too
much partying). But when you have parents, you do what you’re told. Sometimes, I spend a whole week tossing and turning in my coffin before I find sleep, but who cares? Certainly not my parents. “You need a good rest since you’re still growing.” I’d like to explain to them that, actually, I’m not growing, but tell me: have you ever tried explaining things to parents? Well, then you know it’s hopeless. 6 Nothing . Don’t think my list is over. I mean the real nothing, the triple nothing as I call it: nothing to do, nothing to hope for, nothing to think about. For vampires, life is only about being. When you are a vampire... well, you are a vampire, full stop. Apart from the occasional feeding (yuck!), you just stay where you are, sleep in your tomb or sit in your castle. Actually, most vampires consider reading an awful pastime (and the word pastime is almost a synonym for sin*). One good thing about my parents, Liselotte and Barnard: they are quite liberal. They let me read one or two days per year – always the same book, till it crumbles into dust. Since I was... born, I have read De arte belli (a dull, heavy, leather-bound, handwritten book about the art of war, which I certainly didn’t care for though I’ve read it over and over) and Jane Eyre (because De arte belli had burnt in one of the occasional castle fires) which I kept until a few years ago, when a flood in the vault* ruined it irremediably. The last of the three books I have owned in almost five centuries is, as I mentioned earlier, this pack of lies called Twilight (I know it is a movie too, though I’m not sure what a movie is). I hate it – we vampires are not like that – and yet I can’t help reading it over and over again. 7 The food. It’s... no, sorry, I can’t tell. Luckily enough, we vampires don’t need that much food. As for me, I have managed to skip almost all meals for the past three hundred years, by pretending to sip a bit of gore* on the family table (and give it to bats*, rats, spiders and crawling things whose names I’m not sure of). “Come on, dear, you should drink more! You know I took this blood myself from a young man in the mountains, it tastes delicious!” “No, thanks, Mum, already had half the intestine, I’m full.”
8 The power. Oh yes, that, we have. I’m not sure how I can explain it, but basically, we vampires can deal with matter the way we want. We can dematerialize, walk through walls or move as fast as light. Cool, isnt’it? WRONG! Because what they don’t tell you is that dematerialization is painful. Each time I walk through a wall, it’s like I... er... walk through a wall, I guess. Meaning it hurts. A lot. And of course, there are the accidents. 9 You think I’m complaining? Well, hear this: I’ve got absolutely no one to complain to. My parents? They don’t expect me to think or feel or anything at all; I’m just this thing they take care of because they have to. I have neither friends (vampires don’t have friends) nor siblings* (see above), not even people to talk to. As a matter of fact, I might be the only 16-year- old vampire on this planet. I’m alone and trapped in this life and body. Yeah, it’s my number 9 item, but maybe the most important: loneliness. And then... 10 The missions. But you know what? I’d rather not talk about them right now. Actually, I’d rather never talk about them. You couldn’t understand. I’m not even sure I can understand. CHAPITRE 2 Simplicité La vie, c’est simple. Très simple. Personnellement, c’est ce que je pense. C’est ma philosophie, si on veut. Bien que je n’aie jamais fait de philosophie. C’est une matière réservée à la classe de terminale. Dans deux ans. J’ai bien le temps d’y penser. Pour que ma vie soit simple et le reste, je divise le monde en deux catégories : les choses simples, donc (ce qui est sympa), et les choses complexes (à éviter). Dans les choses simples : le rugby, le surf, la pêche* en mer, les copains. Dans les choses complexes : le lycée, la politique (en fin, tout ce qu’on trouve dans les journaux), les adultes et le filles. Dans les choses simples, il y a les choses bien et les choses moins bien. Par exemple, perdre au rugby, c’est une chose simple, mais pas très bien. En revanche, les choses compliquées sont toujours nulles. Exemple : ne pas pouvoir aller faire du surf
avec les copains parce qu’il y a un devoir de maths à rendre pour le lendemain, et que ma tante insiste pour que je le finisse ce soir, ça, ça craint*, un point c’est tout. Dans un monde idéal, il n’y aurait que des choses simples. Pêche, rugby, surf : le rêve. Imaginons que c’est samedi. Je me lève à six heures ; mon grand-père vient me chercher en voiture, m’emmène au port et, avec son bateau, nous partons pêcher ensemble au large de la côte. Vers midi, nous faisons griller un ou deux poissons sur le barbecue. Deux heures plus tard, je suis chez moi et je prends mes affaires de rugby. Je retrouve mes copains au stade, on s’échauffe*, on gagne le match (et si on le perd, tant pis, on gagnera le prochain et on s’est bien amusés). Je reviens chez moi. Je prends mon surf et je vais profiter des rouleaux* de fin de journée, à dix minutes de la maison. Ma tante me prépare un repas. Je vais dormir. Je ne rêve pas. Le monde idéal serait un samedi (et si possible un samedi où on gagne le match). Mais on supporte les autres jours – et les devoirs de maths – parce qu’on sait qu’à la fin, il y a le samedi. Je crois que je serai très fort en philosophie dans deux ans. Si x = 2, alors... Que c’est compliqué, tout ça. Je me demande à quoi ça sert. Quand tu pêches, tu ne te demandes pas combien fait x. Tu amènes ton bateau juste à l’endroit où il faut – parce que tu sais, étant donné le vent et la marée et le temps qu’il fait, où se trouvera le banc de poissons. Et tu poses tes lignes. Et tu attends. Si x = un poisson, combien de temps devras-tu attendre ? Pareil pour le rugby. Si x = 9 et 9 = un demi de mêlée de rugby, combien de possibilités x a-t-il de franchir la défense adverse en prenant l’intervalle ? Combien a-t-il de chances d’envoyer un équipier à l’essai en faisant une passe sautée ? Sauf que si tu te poses ces questions, il est souvent déjà trop tard. L’instinct, il n’y a que ça de vrai. Même si, sur ce point, l’entraîneur n’est pas toujours d’accord. Et le surf... Si x = l’infini, alors x = l’océan , et donc à califourchon sur ma planche de surf je suis un y à l’envers et j’attends juste la vague. Je m’appelle Baptiste, j’ai 16 ans et je vis dans le plus bel endroit du monde : la côte basque, près de Biarritz, à dix minutes à pied de l’océan, à cinq minutes de voiture du port de pêche et à un quart d’heure de scooter du stade de rugby. Quel dommage qu’il me faille une demi-heure de bus tous les matins et tous les soirs de la semaine pour rejoindre le lycée... Attention, je ne dis pas que toutes les choses compliquées sont foncièrement mauvaises. Le lycée, par exemple... sans les devoirs de maths, ce serait presque supportable. Il y a les copains : on parle de rugby et de surf.
Il y a les cours de sport : on fait des trucs marrants, des sports qui ne sont pas vraiment des sports comme le basket ou la course. Les cours de français sont supportables (je suis assis au fond, près de la fenêtre, à côté d’une fille qui répond à toutes les questions et me laisse copier ce qu’elle écrit pendant les interros), les autres cours sont... d’autres cours. Sauf ceux de maths. Le prof de maths est du genre complexe. D’abord, c’est une femme. Je n’ai rien contre, notez. Mais elle se complique la vie, avec tous ses x et ses y. On sent bien qu’elle ne connaît pas la simplicité d’un samedi en mer. Je suis sûr qu’elle ne surfe pas et qu’elle n’aime pas le rugby. En tout cas, je crois bien qu’elle ne m’aime pas, moi. – Baptiste, s’il vous plaît, vous voulez bien venir au tableau résoudre cette équation ? Pas de chance ! Je n’ai pas la moindre idée de ce qu’elle attend. Je me lève pourtant sans hésiter, en souriant. Au moins, je vais faire rire les copains. – Et je vous en prie, inutile de faire le clown. Pour qui me prend-elle ? – Voyons, Baptiste, si x = 2, que devient y ? Comme si j’y connaissais quelque chose en y. – Vous deviez préparer cet exercice pour aujourd’hui, Baptiste. Mais je l’ai fait ! Seulement... j’ai oublié. Mon grand-père a peut-être raison. Tout ne peut pas être simple tout le temps. Je soupire, recule d’un pas pour tenter de lire l’équation. Je fouille dans mes souvenirs de la veille. J’y étais arrivé, pourtant. Dans la classe, on entendrait une mouche voler. Du coin de l’œil, je vois une fille ou deux qui se mordent les lèvres pour ne pas sourire. Visiblement, ce qu’on me demande est très simple. Enfin, pas simple comme dans mon monde à moi, mais facile, à la portée du premier idiot venu. Je ne suis pas un idiot. Être simple ne veut pas dire être simplet. C’est juste que, quand je regarde tous ces signes au tableau, j’ai l’impression qu’ils changent sans arrêt de place. Qu’ils se mettent à danser dans une ronde moqueuse. Quelque chose me pique dans la gorge*, comme une petite boule de colère. Ou un sanglot. – Nous attendons, Baptiste. Au collège, les profs étaient habitués à moi. Ils m’aimaient bien. Je crois qu’ils disaient entre eux, « Le petit Baptiste, il faut le laisser tranquille. Après ce qui lui est arrivé, n’est-ce pas ?... » Il ne m’est rien arrivé. Il est arrivé quelque chose à mes parents. C’était il y a longtemps. J’étais petit. Depuis, ma vie est très simple. Je vis avec ma tante et mon grand-père est souvent là. Je suis toujours content. Sauf quand on me demande de venir au tableau et que je passe pour un crétin devant toute la classe. La drôle de sensation dans ma gorge devient une flèche brûlante qui se propage dans ma poitrine et
dans mes bras. Mes mains se mettent à trembler et soudain, j’ai très, très envie de jeter par terre le marqueur que la prof m’a tendu. Des mots se bousculent dans ma tête, je crois que je vais me mettre à crier comme quand, sur le terrain de rugby, l’arbitre siffle une faute imaginaire. « Fais attention à tes colères, Baptiste. » C’est ce que me dit mon grand-père. Il y a quelque chose comme de la peur dans ses yeux quand il prononce ces paroles. J’inspire profondément. Sans regarder, j’inscris quelques signes au tableau. N’importe quoi, ce qui me vient à l’esprit. D’un geste brusque, je pose le marqueur sur le bureau de la prof et je retourne à ma place. Qu’elle se débrouille. Si elle n’est pas contente, elle peut toujours... – Baptiste... Je me tourne vers elle. Elle me fixe, surprise. – Baptiste, comment connaissez-vous cette formule ? – Quoi, madame, ce n’est pas juste ? – Si. C’est seulement que ça ne fait pas partie du programme de seconde. Ni même de première ou de terminale. C’est beaucoup trop complexe. Je déteste les choses complexes.
